Presencia

Los niños comienzan por amar a los padres.

Cuando ya han crecido, los juzgan, y,

algunas veces, hasta los perdonan.

Oscar Wilde


Entonces lo vio. ¿Sería posible? Pasados los 50, muchos males le estaban afectando, era la ley de la vida. Esto era nuevo.

Es que entre la multitud, mientras caminaba por la calle principal de su ciudad, aquella arteria sabiamente transformada en paseo peatonal, sin un árbol que de sombra y con un piso que en verano aumenta la sensación térmica, le veía. Casi siempre. Su figura maciza, de hombre formado en el trabajo duro, pero también en la magia de sus eternos negocios. Era inconfundible. Su sombrero en invierno y verano, protegiendo su cabeza redonda. Pero ¿Sería posible? Se lo preguntaba constantemente. A veces creía, incluso, que su imaginaria presencia podría ser una señal de que siempre estaba junto a ella. Y ¿porqué no? No en vano ella fue su eterna defensora cuando debido a las ineludibles circunstancias de la vida lo señalaban con el dedo acusador. Podrían haber sido verídicas las acusaciones pero ¿Qué importaba? Al final siempre sería su padre.

Mientras sus pensamientos le aturdían con recuerdos tan queridos para ella. Volvió a mirar. Ahora ya no lo vio en el mismo sitio que le había visto hace algunos segundos, ahora estaba a punto de cruzar la calle, esperaba la luz del semáforo, mientras el pito que les indicaba a los invidentes que aun no se podía cruzar, sonaba estridentemente.

Apuró su paso, quiso alcanzarlo. Talvez hablarle. Decirle que sus nietos están bien, y que incluso tiene biznietos. Contarle que ya no trabaja. Que se quiso dedicar a los suyos, y que sin embargo igual siente un vacío en su vida. Preguntarle como estaba él, acaso aun mantenía vivos tantos y tantos negocios que nunca concretó. Decirle que de su herencia ella solo retiene sus genes y quizás muchos de sus sueños.

Entonces se volvió a preguntar. ¿Sería él?

Su respuesta era obvia. Recordó que hace 5 años lloró intensamente el día en que su padre falleció.